Sucursal del norte, un monumento a la realidad
Ya no hay buenos aires y el sur se rifa en Navidad.
La tierra agoniza “imperialismo y capital”
Sangran las heridas de hace Cinco siglos atrás.
Marionetas del señor de arriba
Manejándonos a su placer
Somos carne, comida de perro
Exportándonos al por mayor.
Yanquis en bombacha, disfrazándose de gauchos
Y bajo el viejo sauce, estacionan su Roll Roice.
Ya no sé si es nuestro norte
O es el sur del tío sam
No me extrañaría ver a un indio
Almorzándose un gran big mac.
Capital del norte, ay!!! Como duele esta realidad
Ya no queda nada, patrimonio nacional.
Se regala la frontera
Hay un luto nacional
Cementerio de patriotas
Esta tierra huele mal.
Sucursal del norte, un monumento a la realidad
Ya no hay buenos aires y el sur se rifa en Navidad.